Interview: qui êtes-vous ?

-D'abord, permettez-moi de vous dire, vous ne faites pas votre âge..
-non, je sais, je fais beaucoup plus.
-Heu!.. quel âge ?
-ingrat.
-Pourtant épanoui ?
-non, bêtement inhibé.
-Oui mais, dans l'air du temps ?
-peut-être, mais c'est un air con.
-Ah, bon? alors.. heu!.. essayons de mieux vous connaître.. heu!.. misanthrope ?
-non, mise au point.
-Que regardez-vous là-haut ?
-la question en suspend.
-Quelle question ?
-la guerre est-il un sport ?
-ah!.. et Dieu alors ?
-moi, pour rencontrer Dieu, je fais le mort.
-Bon. Heu!.. avez-vous un conseil a donner ?
-je ne conseille à personne de vieillir.
.-Avez-vous une remarque à faire ?
-je crois que les grands de ce monde se moquent du monde.
-Heu!.. vous avez des certitudes, peut-être ?
- non.. si, une seule. Je n'irai pas à mon enterrement, j'aime pas la foule.

samedi 20 mars 2010

Les mots du maître.

Il y a des larmes sèches dans les yeux des enfants.
L'individu s'efface - obsolète.
Tout le monde - et un.
L'individu s'effrite,
coeur aux abois,
normal,
sans aspérité, d'un velours impeccable.
La santé au corps,
les poumons pleins
d'air du temps noir et blanc.
L'individu se brise
s'éparpille dit écrit bricole.
Automatique.
Par-coeur sont les mots, jusqu'à plus soif.
L'individu batifole avec son ennui
pour faire bien.
Le public ricane et bat des mains
autour des tracas quotidiens.
Une création propre. Les mots du maître.
Des automates bariolés. Des milliards.

Le silence résonne vers le crépuscule.
Le poète prend son cartable
et le glisse sous la table
pour un ailleurs improbable.
Enterré vivant.
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